триумф плоти
руки в грязи
поэту неважно
искомые частицы
нет Дарвину, где прогресс
твоя жизнь - черная метка,
вызванная демоном Левиафаном

я состоятельный
мое сердце в состоянии покоя
пустило вербальные якоря

вокруг все пошло, избито, банально. твое презренное отношение в том числе. уже не знаешь, что нужно чувствовать, чтобы не думать даже подсознательно, что врешь самому себе.
начитался книг и насмотрелся фильмов, где главный герой никем не понят, возомнил себя им, сотворив себе кумира.
отлично играешь роль.

и все страдания или твоя боль за мир - ты не умеешь по-настоящему. ты думаешь, что жить по веге было бы классно, хотя спустя 10 минут идешь в мак.
ты сочувствуешь тем, что погибают в войнах или от жестокого обращения, думаешь, что можешь что-то сделать, но выключаешь дома новости по тв.
ты думаешь, что умеешь любить, вырастил свое чувство, лелеял, а потом запустил, довел до состояния…
о каких подвигах тут может быть речь?
все твои мысли идут от Шопена к оргазмам.

стать животным не было бы проще. честнее?
неисправимая ошибка.